le Dieu Impatient

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« Écrire ! Verser avec rage toute la sincérité de soi sur le papier tentateur, si vite, si vite parfois que la main lutte et renâcle, surmenée par le dieu impatient qui la guide… »
Colette, La Vagabonde

30 Mai Concupiscences

Posté à 13:57h dans écriture 0 Commentaires

Il y avait quand-même un peu de vie, quelque chose qui ressemblait à une rencontre et à un don de soi. Même si elle se réduisait à la celluloïde glacée de la photo, au verre transparent de l'écran, ou aux tendresses minutées d'une professionnelle. Faute de mieux, Mikolaj Mikolaevitch s'offrait des petites joies. Rien de tel, malgré tout, que de plonger en nudité, celle des belles. Ces femmes, toutes beautés en surface, ne glorifiaient elles pas un instant la maternité, la féminité et l'altérité assumées, offertes, partagées ? Ses regards, ses plongées et les touchers intimes, solitaires ou tarifés, c'étaient des...

28 Mai La nuit

Posté à 20:29h dans écriture 0 Commentaires

Comme mon chat, je pourrais passer la vie à dormir plus que tout. Surtout la nuit. Toujours trop courte, pour les amants comme pour les dormeurs. Donc pour moi, car je suis soit l'un, soit l'autre...

26 Mai Bulbes et mandibules

Posté à 22:11h dans colère 0 Commentaires

Fourmilière rougeoyante et grouillante. Crânes aux bulbes transparents où toutes les pensées sont visibles et vides comme des bulles. Mandibules qui s'agitent, ruminent et massicotent allègrement. Milliers de pattes qui tournent et retournent dans tous les sens et répètent les mêmes tâches, encore et encore. Labeur incessant, énergies qui se bousculent. À moins que quelque chose m'échappe...

25 Mai En quelques gestes

Posté à 15:38h dans écriture 0 Commentaires

En quelques gestes, nous avions tout retrouvé. Comme si nos corps avaient mémorisé l'amour, ils n'avaient plus qu'à répéter les mêmes rituels sacrés et, à tous les coups, rayonnants et guérisseurs. Le silence accompagnait chacun de nos mouvements : nous savions que notre étreinte, l'enchaînement des cérémonies qui s'ensuivait était la meilleure des paroles entre nous, mille fois apprise, mille fois répétée déjà au cours de nos étreintes passées. D'abord la cérémonie des visages, des bouches jointes aux lèvres ouvertes et aux langues emmélées. Déjà, nos souffles ne faisaient plus qu'un. Je ne savais plus qui de nous expirait, inspirait, respirait,...

24 Mai Seins de pierre

Posté à 10:43h dans écriture 0 Commentaires

Ce que je vous ai demandé, je ne l'avais jamais demandé à personne. Nous ne connaissions pas, ou à peine. Après quel enchaînement des faits, quelles circonstances vous ai-je posé une telle question ? Les détails, le cadre extérieur, je ne m'en souviens plus très bien. Je pense que nous étions l'un en face de l'autre. Il n'y avait rien autour de nous, nous étions comme dans un nuage, ou dans un jardin à l'herbe douce, sous un ciel pâle. Nous étions seuls, et c'est cela qui comptait, et rien d'autre. Quelques minutes avaient passé, je ne crois pas que nous...

22 Mai La cracheuse de valda

Posté à 23:00h dans écriture 0 Commentaires

L'image me vient après qu'elle ait prononcé cette expression à la fois vulgaire et étrange une seconde fois en moins de dix minutes. Je ne sais pas pourquoi, elle me fait penser aux pratiquants de rituels insolites, à ces fakirs qui cherchent à hypnotiser les serpents, ou aux avaleurs de sabres...

20 Mai Deux silhouettes

Posté à 21:00h dans écriture 0 Commentaires

À chaque fois c'est pareil. Il se pince les lèvres, tandis que les pneus crissent encore sur le gravier qu'ils contrôlent mal, que la voiture commence à gravir la montée raide, lentement, toujours trop lentement. Ces deux silhouettes, en contre-bas, derrière la haie et le muret de pierres, elles restent comme plantées, et il voudrait qu'elles disparaissent plus vite, plus discrètement, puisqu'il ne peut les emmener avec lui. Ne doit-il pas rejoindre Paris, ou peut-être même plus loin ? N'a t'il pas maintenant d'autres seins où reposer sa tête, d'autres épaules à étreindre ? Il a sa vie, quelque part, là-bas....

19 Mai Chapitre 13 – Brunhilde

Posté à 22:49h dans écriture 0 Commentaires

C’est un samedi matin. Je me suis réveillé, poursuivi par un rêve sur ma mère. Cela fait exactement trois mois, jour pour jour, qu’elle est morte. Était-ce le premier signe qu’elle m’envoyait de l’au-delà ? Était-ce la permission que j’attendais pour me libérer de tout ce que je crois être, à tort ou à raison, noué par elle ? Allais-je enfin pouvoir faire son deuil ? Depuis sa mort, je suis à la recherche d’une relation avec elle. Je voudrais la retrouver, la sentir, la reconnaître dans des signes, mais je n’y parviens pas. Sans doute a-t-elle mis trop d’années à mourir...

17 Mai Sexe intellect

Posté à 21:27h dans écriture 0 Commentaires

Beaucoup trop d'érections solitaires et inutiles, de sexes déprimés et délaissés, de seins soutien-gorgés, de corps oubliés et de fantasmes bientôt évanouis pour des demains aussi peu probables que l'au-delà paradisiaque. Quel gâchis ! Quelle tristesse humaine, nous qui voulons tant exalter la vie, exulter par nos meilleurs organes, exploser des joies de la communion humaine. Tout est corseté, interdit, impossible, limité, recouvert. Que de temps perdu, quel malentendu...

14 Mai Mes Philippines

Posté à 20:42h dans écriture 0 Commentaires

C'est à croire qu'elles ont colonisé le quartier. À chacun son tour. On les croise tout le temps. Pourtant, ce n'est pas faute qu'elles soient discrètes. Elles sont plutôt petites et menues, face à nos gabarits d'occidentaux bien nourris. Et puis, elles ne nous voient jamais. Ce n'est pas faute, à chaque fois, que je cherche leur regard, un petit sourire tout prêt au coin de mes lèvres. Mais elles ne me voient jamais, elles ont compris qu'elles n'existaient pas pour nous, ou si peu. Elles marchent les yeux dans le vide. Leurs mains ne sont pourtant jamais vides. Poussettes bourrées de...