le Dieu Impatient

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« Écrire ! Verser avec rage toute la sincérité de soi sur le papier tentateur, si vite, si vite parfois que la main lutte et renâcle, surmenée par le dieu impatient qui la guide… »
Colette, La Vagabonde

 

04 Oct Terre maternelle

Posté à 09:25h dans écriture 0 Commentaires

Mon regard ne peut quitter cette mince veine de terre. Elle est finement dénudée dans la pelouse qui, en bordure du chemin, a été tranchée sur des lignes droites, courtes et précises pour dégager un carré d’air libre qui s’envole vers le ciel, en révélant une pomme d’arrosage qui surgit hors du sol. Sa robe marron se déploie sur quelques centimètres de largeur, limitée par la crète de l’herbe tendre et verte qui ressemble un peu à une décoration légère qui lui aurait été ajoutée pour un peu plus de gaité, et pour mieux attirer les rayons du soleil. C’est d’abord la couleur...

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30 Sep Un beau visage impassible

Posté à 08:37h dans écriture 1 Commentaire

C’est son visage impassible, au delà de la tristesse, dont je me souviens encore. Le jeune homme était assis au bord du rocher, ses jambes pendaient déjà dans le vide. Il ne bougeait pas, l’absence de mouvement comme d’une quelconque expression sur son visage me glaça. Comme s’il n’attendait plus rien, et que la vie l’avait déjà abandonné. Je vis un crocodile qui arpentait le même rocher. Il marchait à la verticale comme un homme, fixait l’horizon tranquillement et sa longue silhouette grotesque se promenait sans alerter les autres passants. Pétrifié, l’homme solitaire était perdu dans des pensées vides. Le crocodile vint...

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22 Sep Terreur

Posté à 21:13h dans écriture 0 Commentaires

Une détonation si forte qu'elle m'avait relevé de ma chaise et poussé instinctivement jusqu'au balcon pour aller voir. En face de moi, de l'autre côté de la rue, je vis les visages des passants tournés vers la gauche, et qui m'indiquaient la provenance de ce qui venait d'arriver. Un grand silence suivi, ponctué par le battement des ailes de nuées d'oiseaux qui s'échappaient. À la même seconde, je ne pus m'empêcher de penser inconsciemment aux menaces directes proférées par les terroristes le matin même contre les citoyens français et que relayaient en boucle radios et sites d'informations. J'étais à peine sur le...

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22 Sep Quelques mots de rien

Posté à 20:32h dans écriture 0 Commentaires

Un premier mot suivi d'un autre une troisième ligne déjà et tout un monde qui prend vie, une pensée qui s'organise, une écriture qui se délie, sans savoir encore ce qu'il y aura plus loin, plus bas sur la page, plus tard dans la vie. Je suis saisi tout d'un coup par les phrases qui viennent, et par la signification qu'il faudra bien leur donner. Oui, je me suis arrêté un instant. Et puis, ce n'est pas grave, je laisse aller...

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18 Sep Brook Green, Hammersmith

Posté à 20:36h dans écriture 0 Commentaires

Cette fois-ci, je ne me suis pas fait surprendre par le trafic qui peut bloquer complètement les grandes artères de la ville comme je ne l'ai jamais vu ailleurs. Je suis même arrivé en avance, tellement en avance que j'explore les rues de ce quartier de Londres que je ne connais pas. Je n'y étais venu qu'une seule fois, mais si vite que je n'en avais presque rien vu. J'avais même appris qu'un cousin anglais y habite, et je l'avais plaint de devoir habiter une banlieue apparemment si éloignée du centre et dont je ne connaissais pas le charme. J'ai bien...

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18 Sep des Sylphides…

Posté à 09:37h dans écriture 0 Commentaires

Vous, toutes les belles, comment faut-il faire avec vous ? Comment s'y prendre ? Comment briser le silence et ces parois glaciales et invisibles qui laissent mon feu se consommer et fondre bêtement, au dehors, comme si je me liquéfiais d'envie devant la vitrine du plus beau magasin. Avec vous, je voudrais exister, ça vaudrait certainement la peine. Exister, ce serait seulement, déjà que vous me remarquiez, que vous voyiez ma présence...

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16 Sep Une fesse et une poubelle

Posté à 10:34h dans écriture 0 Commentaires

Je marchais au sortir d'un jardin de paradis et d'une vision céleste. Je remontais une rue aimée et déjà arpentée mille fois. Le soleil rasait bas, juste de quoi m'aveugler ou détourner mon regard de ses quêtes directes et habituelles. C'est à ce moment que je vis, chez un fleuriste que je connais bien, que les fleurs avaient été remplacées par une poubelle. Elle avait beau s'être déguisée toute de vert pour se faire passer pour une grosse plante, le spectacle était pitoyable. Un coup d'oeil plus précis me rassura, j'avais été trompé par le reflet de la lumière basse, la...

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